Revista Imaginario

Escritora Local

La escritora local Claudia Fernández presentó el día 5 de agosto su libro “El escritor y otros cuentos”, en la BIBLIOTECA POPULAR SARMIENTO. de la vecina ciudad de Lobería, con importante concurrencia de público.

Imaginario 16

Julio 2010

Para comenzar:

Julio se vino muy frío y esta es una excusa perfecta para leer ¿no?

Como anticipamos en el mes anterior, ahora nos encontraremos todas las semanas para hacernos compañía desde Imaginario.

También, ya que estamos, renuevo la convocatoria hacia aquellas personas que escriben para que nos manden sus trabajos literarios (poesía – cuento) para publicarlos en esta revista que se distribuye en Balcarce y Mar del Plata.

Esta me parece una buena manera de compartir un hábito sano.

¿Ustedes apoyan la idea?

Lisandro Bechir

El día

como un mantel del viento

alimenta

la memoria.

Este día

látigo de cristal afiebrado

todo estalla

en las escenas

ya vividas.

Siempre

hay alguien

que se peina

en las esquinas del miedo.

De pronto

anuncian

los indicios de los huesos

el peso de las sombras

recuerda

el aquelarre

de las voces

bailando solitarias

a las orillas del mar.

Vencidos cuerpos

de los muertos

impenetrable hoguera

se levanta

lejos

y trae las voces

envueltas

en el mantel del viento.

Silvia Loustau

(Mar del Plata)

Del libro : “De mar y madres”

Ayer escribí tu nombre

en mi cuaderno secreto.

Lo escribí porque me diste

la mano en aquel recreo:

caminamos hasta el árbol

y allí nos dimos un beso.

En azul puse tu nombre

bien grande, en rojo, “te quiero”.

¡Estaba yo tan nerviosa!

¡Ése fue mi primer beso!

Yo me quedé bajo el árbol

y vos te fuiste corriendo.

Le di un beso bien grandote

y luego cerré el cuaderno.

El aula estaba distinta,

también ka tarde y el cielo,

¡porque estaba enamorada

y ése fue mi primer beso!

Ezequiel Feito

Del libro: “Rimas pequeñas”

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Feliz Aniversario

Por las calles de la ciudad pulula un fanzine creado, realizado y distribuido por Horacio González.

De tinte mordaz y despiadado, Escrabel Escabeche (así su denominación), ha llegado al primer año de vida.

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Vestido corto

En tuvestido corto se esconden los sueños de los hombres, la promesa de un desafío a la imaginación.

Adheridos a esa piel están los satíricos poemas nocturnos, las plegarias perturbadas de los profanadores de lo puro.

Siento la brisa del caminar dejando atrás el abrazo de las piernas en el aire.

Tocar, besar. Lamer del llamado tendido en esos pasos.

Y tu inercia teje los hilos por donde podré dejarme atrapar si me lo permites.

Como sombras a tu alrededor estará mi aliento.

Puedes estar segura que seré capaz de quemarte en un abrazo furtivo.

Seré un círculo en tu contorno.

Es una promesa.

Julio Barnes

Imaginario 15

Mayo 2010

Para comenzar:

Es mayo y hemos llegado a cumplir dos años con la editorial. En año del bicentenario estamos orgullosos de poder continuar con este sueño de hacer una revista cultural para todos. Como siempre, agradezco el apoyo de aquellos que siempre nos han acompañado y le doy la bienvenida a quienes recién inician este digno camino con nosotros.

Lisandro Bechir

Cosas del amor

En mi corazón los días pasan

y no te tengo.

Es que somos tan distintos

¿Será eso?

Tal vez el tiempo, los años

nos enseñen nuevos trucos

Para reconocernos al fin

¿Será así?

Es que todo en el amor

es tan difícil.

Y también todo es posible.

Será.

Es como el sabor

Cae el silencio entre tus labios y decís esa palabra que tanto nos gusta compartir. Si, es como el sabor.

Todo lo que quiero ahora esta en vos. Es ese deslizarte entre las sábanas, la concavidad de nuestra anatomía, un desvelo atroz, un grito y luego una sonrisa traspirada.

Hay tanto de vos ahora que estas en mí, conmigo, juntos por esta noche reciclada.

No pensamos en el pasado ni en el futuro inexistente.

Somos más que eso, somos ahora. Eternizamos parte de plan del universo, obedecemos a nuestro instinto y eso es bueno.

Rodamos y nos pegoteamos, dejando en este cuarto la mística de lo furtivo. Ser es únicamente esto.

Ser.

Las balas vienen solas.

Juan Carlos Mendoza

Mar del Plata

Es cosa mía

Y si te extraño, es cosa mía. Te pienso nada más.

Estoy acá como una piedra helada.

Oigo tú nombre retumbando cerca.

Estoy roto y te extraño.

De noche o de día estás lejos.

Te envío mensajes.

Ignoras mi pelea interna. Jamás podrás entenderme.

Mi alma no consigue detener esta locura.

Te extraño.

¿Para qué mentirte?

A través de esta distancia, sin importarme el orgullo, te grito en silencio.

No aguardo tú llamado, ni busco excusas.

Pero, estoy roto ¿sabés?

Te extraño.

Y de última, es cosa mía.

Pablo Gómez

Estoy solo

El teléfono no suena. Lo miro una y otra vez preguntándome: ¿estoy solo?

Tengo deseos de llamar a alguien. Conversar, compartir. ¿A quién?

Miro por la ventana hacia la calle. Es casi de noche. La poca gente que circula parece tener prisa. Una urgencia innecesaria.

Por fin la noche cae sobre la ciudad totalmente; como un llanto, mi llanto contenido.

Estoy solo, en silencio.

Mis labios se resecan de angustia.

Puedo escuchar música o mirar televisión, si quiero.

Pero, preferiría mil veces, escucharte a vos, que no llamás, que no me oía.

Sin embargo, continúo aferrado a mi mismo, sintiendo como me desgarro poco a poco, valiéndome de la esperanza.

Si, eso que todos tenemos, a pesar de…

Reflexiono, pienso, me voy en recuerdos e imágenes.

Caigo en la semi conciencia. Divago. Casi estoy por recordar tú rostro, cuando suena el teléfono.

Entro en pánico

¿Y si sos vos?

¿Y si esta soledad se rompe?

¿Y si la esperanza cumple su palabra?

Me arriesgo y con todo el coraje que puedo reunir…respondo el llamado.

Julio Barnes

Entrevista a Javier Chiabrando

Escritor y músico, nacido e la provincia de Santa Fe. Editado en Cuba, México y España, además de Argentina. Vivió en España, Francia, Suiza e Italia, y en Rosario, Mar del Plata, además de Carlos Pellegrini, su pueblo natal. En la actualidad vive en Balcarce, sin que él sepa con certeza cómo fue que sucedió.

*¿De qué trata el acto de escribir?

De muchas cosas, tal vez la más importante es la de dar una visión del mundo única e intransferible. En ocasiones también se trata de contar historias entretenidas, divertidas, necesarias, dramáticas que de otra manera no existirían. A veces simplemente el escritor escribe porque hace eso mejor que cualquier otra cosa; en definitiva no todos podemos ser médicos o bancarios. En ese caso la vida sería aburrida y previsible.

*Contanos un poco de tú obra.

Me considero novelista, es el terreno en el que me muevo y en el que me siento más cómodo. Por lo general esas novelas están construidas con cruces de subgéneros; erotismo y serie negra, serie negra y humor, historia y humor. Es el caso de “Todavía no cumplí cincuenta y ya estoy muerto” y de “Caza mayor”, una novela que saldría este año si la crisis mundial no se entromete. También tengo un libro sobre la teoría de la escritura editado en Cuba y Argentina que se llama “Querer escribir, poder escribir”. En otro sentido trabajo con códigos preestablecidos en lo que se llamaría novela de género, en mi caso de serie negra, que es lo que me interesa, por ahora.

*¿Cuáles son tus actividades en este momento?

Siempre estoy escribiendo algo, o corrigiendo. Dicto talleres literarios; en este momento tengo cuatro grupos. En ocasiones corrijo libros de otros autores y edito. El resto del tiempo se lo dedico a la guitarra y a la escritura de canciones.

*Proyectos

Tengo varias novelas en etapa de corrección. La que pretendo terminar primera es una historia que sucede en el siglo XVI, en Paris, en un colegio donde conviven los dos representantes más importantes del pensamiento religioso de los años siguientes, Calvino y Loyola. Dicho así suena como novela histórica, pero en realidad es una novela histórica en clave de humor fuera de control. Se llama: “El evangelio de las malas lenguas”. Me divierto mucho escribiéndola, y me permite conocer bastante sobre una época no tan relevada por el arte. Además me río un poco de la iglesia y de sus hombres, por qué no.

Imaginario 13

Febrero 2010

Mi amistad

A veces es duro sentir la realidad mostrándote por dentro. Lo que te cuento van desvaneciéndose.

Mi amistad es para mostrártela por siempre, sin razones para temer estar juntos.

Así todo resulta tan claro, tan maravilloso.

Siempre voy a pelear por eso con una llamada a tú puerta.

Puedo correr en círculos por muchos lugares, pero necesito de vos.

Temo estar en medio de un deseo que se quema.

Por eso arrojo promesas a las palabras cuando te pienso, esperando una invitación a ese futuro.

Cambio el color de mi pelo, mi ropa. No así, los recuerdos de esos años que alguna vez serán lejanos.

De esta manera, mi alma nunca se convertirá en un lugar vacío.

Si tú voz se asemeja a estos pasos que doy, para encontrarte mañana, es porque hay destino.

Y si el viento cambia de rumbo como los sueños, igual sabré que en ese viento, estará tu nombre.

Ursulla B.

Jugar

Es tonto pensar que ella es como el viento, pero cada vez que intento tocar su hombro se me escurre, desaparece. Lejos.

Tal vez se trate de un juego. Es un costoso juego par un chico como yo.

Si sabés jugar tan bien este juego, estoy en problemas. Aunque creo que me amas.

En estas idas y vueltas, poco a poco, voy descubriendo cuáles son tus jugadas, tus astucias.

Pero, soy un chico enamorado. Esa es tú ventaja.

Decirme a mi mismo que esta vez sí me sonreirás sin irte, es cada vez más dificultoso.

Tan solo entregame tú compañía sin esquivos.

Me pregunto cuánto de mi habrá en vos cuando no nos vemos.

Busco todo el tiempo una estrategia audaz, insolente. Hasta practico la ingenuidad de la distancia controlada. Entonces siento que me mirás y pierdo otra vez.

Porque soy un chico enamorado.

Agatha

Viaje en moto

De viaje en moto por la ruta de los paisajes arbolados percibo el temor de las ruedas. La velocidad golpea mi cuerpo y el reflejo del sol moribundo crea un paño como labios sobre mi mirada.

Soy el viajero de la búsqueda eterna. Voy entregando una porción de mi a cada ocaso. Diluido en estos caminos veloces coro en pos de un ritmo loco, sediento, tan loco como este ritmo sin diluir. Ruge el motor como mi corazón palpita y estoy lejos de todo lo asequible. Incluso yo paso con la fuerza de los vientos, entregado a la presencia de un arco iris que no aparece. Ansío la lluvia en el rostro, en este camino de asfalto reseco.

Por siempre estaré viajando, atravesando las sombras y los soles de la lejanía más dura o los copos de nieven este interludio temporal.

Daré al sol su calor y a la lluvia devolveré sus lágrimas.

Porque me siento un primogénito, el único que puede repartir las cartas sin desconocer los valores originales.

No hay burlas en el destino. Solo actos y consecuencias.

Yo los busco. Busco mis cartas. Su significado.

Y es como ese arco iris al final de la lluvia.

G.E.R.

La estación

Susy fue hasta la estación a despedirme. No me verá más. Tal vez en sueños o aquello que la gente insiste en llamar nostalgia y ella insiste en llamar realidades alternativas.

-La muerte es para las víctimas- la oí decir en uno de os tantos velatorios que preparaba su familia.

Claro que Susy, como a todos, le gustaba estar viva. “Triunfar sobre la muerte otro día.” Poseía cantidad de frases alusivas a l tema. Pese a esto y al trabajo de su familia, que ella solía interesarse a ala práctica, Susy era una chica alegre, de carácter positivo, jovial, útil.

Esa imagen suya compensaba la atmósfera lóbrega de su origen familiar. Don Omar, el padre, siempre trajeado a tres piezas, sin hacer caso a las odiosas temperaturas del verano, tenía el rictus afligido, un poco lastimoso, supongo que de tanto dar “pésames”, y reservarse cualquier emoción fuera de lo acostumbrado en los rituales fúnebres. Mamá Isabel rondaba por ahí como un fantasma mudo, de amplios ojos fijos, como si nunca pestañeara, llevando papeles, carpetas o cualquier elemento administrativo. También, supe, ayudaba a “preparar” a los muertos. Ydebo admitir que, fuese ese retoque último o sus directrices, los clientes revelaban en las salas una paz angelical.

Susy me ayudó con el traje. En los últimos meses había engordado unos kilos y no recambié la medida de la ropa por otra más holgada. El cuello de mi camisa iba siempre abierto, aunque bien disfrazada por una asfixiante corbata.

-Te vamos a extrañar- me dijo en el oído. De haber podido, seguramente una lágrima habría cedido a su saludo final.

Como me hubiera gustado decirle algo, cualquier chiste banal, para hacerla sonreir una vez más; irme con esa imagen.

Entiendo. No se puede pedir todo en la vida; mucho menos en la muerte.

Oí sus pasos alejándose. Quedé en silencio.

De a poco llegaron los demás dolientes.

Julio Barnes

Frases

Nietzsche decía que un escritor debería ser tratado como un criminal. Vale decir, que debería justificar muy bien el acto de escribir. Eso, tal vez, nos salvaría de la invasión de malos libros.

Abelardo Castillo

El trabajo continuo de reeditar, revisar y corregir sus textos apunta a esa ética de la forma de la cual habla en “Ser escritor”?

—Sí. Yo creo que hay una ética de la forma, que corregir es una empresa de reforma de uno mismo. Lo creo junto con Valéry y con una considerable cantidad de escritores. Uno de los más asombrosos en este sentido es Tolstoi, que corrigió y reescribió ochos veces Guerra y paz, lo que es mucho corregir y reescribir. Claro que quien se la pasaba a mano era Sonia, su mujer, que evidentemente lo amaba mucho.

Abelardo Castillo

(Sin Título)

Miento como cualquier otro.

El viento me despeina. Y ya que estoy despeinado juego con las ondulaciones de mis cabellos.

Para apartarme del mundo doy vueltas a la realidad y la descubro hurgando en mi memoria.

Y eso no se hace.

Las cosas del pasado, lamentablemente, se convierten en tatuajes del alma.

¿Cómo es el alma de los locos?

Los locos deben ser politeístas.

En la cárcel fue violada mi condición de persona.

En la cárcel se ejecuta el alma de las personas. Ahí, todos somos culpables.

Cuando salí de allí me sentía invadido.

Es difícil ser uno mismo. Rejuntarse.

Agatha

Tus ojos

Tus ojos

me buscan,

se ocultan,

me aman,

me abrazan,

me ilusionan

y se alejan

Profundo mar nocturno.

Pasión ondulante.

Surco del mundo.

Miel del alma.

Tu boca es mía.

Persigues mis pasos

los detienes, me cautivas y soy tu esclava.

Y te busco, me aproximo.

Y tus ojos, ¡hay! tus ojos

me atrapan y caigo.

Cálido abismo, vehemente mirada.

Veo el amor envolver tus párpados

y en tus pupilas la esperanza.

Y son tus ojos y son los míos

esculpidos por el milagro.

Franca Caputo

Frases sobre el dinero

Algún dinero evita preocupaciones; mucho, las atrae.

Confucio

La riqueza es como el agua salada; cuanto más se bebe, más sed da.

Arthur Schopenhauer

Cuando se dice que el dinero no da la felicidad se alude, evidentemente, al de los demás.

Sacha Guitry

El dinero no es nada, pero mucho dinero, eso ya es otra cosa.

George Bernard Shaw

El dinero no puede hacernos felices, pero es lo único que nos compensa de no serlo.

Jacinto Benavente

No gastes tu dinero antes de ganarlo.

Thomas Jefferson

El principal valor del dinero radica en que lo estimamos más de lo que vale.

Henry Louis Mencken

Nada existe más dulce que la miel. Excepto el dinero.

Benjamin Franklin

El dinero no sirve para comprar ni una sola necesidad espiritual.

Henry David Thoreau

El principal valor del dinero radica en que lo estimamos más de lo que vale.

Henry Louis Mencken

Nada existe más dulce que la miel. Excepto el dinero.

Benjamin Franklin

El dinero no sirve para comprar ni una sola necesidad espiritual.

Henry David Thoreau

Revista Imaginario 12

Diciembre 2009

Prólogo

Hemos llegado al final del año y en este contexto nos podemos permitir hacer un pequeño balance. En nuestro caso es positivo. La revista Imaginario continúa con vida, las letras siguen vigentes, los lectores ávidos de más, y nosotros felices por continuar desarrollando esta grata labor.

Desde este espacio nuevamente, incansablemente, queremos agradecer el apoyo de todos ustedes. Y también queremos informarles que, para este año que viene, 2010, Imaginario va a modificar (para mejor espero) el formato.

La intencionalidad, el contenido, va a mantener su esencia inicial: compartir.

Quiero agregar lo siguiente: este año he sido testigo de hechos que me han llenado de emoción. En la ciudad de Balcarce se han hecho varias (muchas) presentaciones de libros. Esto augura un futuro próspero en el campo de las letras locales. Y no es casualidad, sino preocupación, ocupación; dedicarle tiempo a manifestar por escrito los propios universos. Cada uno tiene el suyo, cada uno hace con él lo que puede. En esta revista hemos tenido el privilegio de extractar algo de ellos.

Cultura somos todos, la hacemos entre todos, trabajando en pos del prójimo y, por supuesto, de nosotros mismos, para superarnos como personas.

Conozco mucha gente que trabaja por y para la cultura, la gran mayoría silenciosamente, gratuitamente.

Es más, ya están trabajando en proyectos para materializarlos este próximo año. Para ustedes, para mi.

¡Feliz Navidad y próspero Año Nuevo para todos¡

Lisandro Bechir

El vino tinto

En un día gris de otoño termino mi último sorbo de vino y en el fondo de la copa quedan las borras del tinto y un viejo tomador me dijo: - “Las borras del vino se leen y ellas te dirán que piensas de los demás”, y me vino a la memoria una amiga que me dijo: - “Sos amigo y hermano, aunque prefiero ser amigo e lugar de hermano.” Esta amiga siempre está para dar la mano a quien la necesite, sin mirar para que, es siempre para hacer el bien, aunque a ella en sus amoríos nunca le fue bien por ser demasiado buena. Por eso amiga siempre estaré de tú lado en las buenas o en las malas y te dejo esta reflexión:

“Las horas que pierdes en hacer el bien

no son horas perdidas,

son horas apostando al futuro.”

El Sureño

Será

A veces es duro sentir la realidad mostrándote por dentro. Lo que te cuento van desvaneciéndose.

Mi amistad es para mostrártela por siempre, sin razones para temer estar juntos.

Así todo resulta tan claro, tan maravilloso.

Siempre voy a pelear por eso con una llamada a tú puerta.

Puedo correr en círculos por muchos lugares, pero necesito de vos.

Temo estar en medio de un deseo que se quema.

Por eso arrojo promesas a las palabras cuando te pienso,

esperando una invitación a ese futuro.

Cambio el color de mi pelo, mi ropa. No así, los recuerdos de esos años que alguna vez serán lejanos.

De esta manera, mi alma nunca se convertirá en un lugar vacío.

Si tú voz se asemeja a estos pasos que doy, para encontrarte mañana, es porque hay destino.

Y si el viento cambia de rumbo como los sueños, igual sabré que en ese viento, estará tu nombre.

Julio Barnes

Una calle de polvo y viento

Una calle común de polvo y viento.

Unas casa tristes sin memoria.

Una puerta escondida en el espanto.

El reloj que ha perdido la hora.

Un árbol sin savia y sin trinos.

Un banco frío y sin amantes.

Un sendero de piedras olvidado.

Unos ojos atónitos de hambre.

Un rostro seco tras el vidrio

esperando la mañana sin descanso.

Una boca ya sin besos por el frío.

Un llanto a medianoche en una esquina.

Una madre urdiendo en el pasado

sin agujas, sin dedal y sin hilado.

Una guerra de falsas lealtades.

Una piedad de barro y sangre.

Un soldado envuelto en bandera.

Olvido criminal de cosas nuevas:

Lo que nos toca vivir es innombrable

César Gustavo De Gerónimo

Una y otra vez

Ojos te están mirando. Se mueven y devoran. Ávidos.

Tan solo estás, tan dispuesto, sin saberlo. Sin quererlo.

Hay noche con luna en la ciudad y las hojas de los árboles vuelan crujientes como almas en pena.

Alguien o algo está del otro lado del vidrio, anticipando un acto.

Y vos, sin paciencia para nada más, solo buscabas un poco de consuelo para esa soledad de corazón mustio.

Están heridas las marcas del destino- decís al vacío.

La locura, como un punto ciego en el alma, ronda en esa habitación donde vivís.

Ser un joven sin rostro tiene sus ventajas. Uno puede mimetizarse con la risa o el llanto sin delatar, por eso, las verdaderas emociones, los deshilachados rostros, esas máscaras coloridas u opacas. Aunque si mirás bien, verás una fotografía en negativo, una forma vaga, el preludio de un arquetipo.

Hay manchas en las paredes con forma de espejo. Círculos confusos donde poder revisar el disfraz.

Una y otra vez

Hay llamados para vos de este y otros momentos, esperando.

Una y otra vez.

Esperando.

Fotografías de rostros vueltos hacia la nada. Secretos congelados, inhallables.

Esperando.

“No hay condenas sin fracasos”, lees en una revista.

Voces roncas gritan en tú cabeza: ¡Te atrapará el tiempo si no te apurás!

Una y otra vez.

Andá en busca de vos mismo.

Porque te está esperando.

G.E.R

Ese viento

Soy yo de a ratos.

Un parpadeo.

¿De dónde viene ese viento?- me pregunto arrojando caracoles al mar.

Tengo miedo de escapar de mi reflejo y no reconocerme nunca más.

Estoy mentalmente segmentado, sin cordura; desdibujado en carbonilla.

Y el viento prosigue su silbido.

¿Seré yo quien me condena? ¿Será la vida acosadora?

Por ahora, me ganan las dudas. Y esas dudas cortan mi carne debilitada. Ni siquiera sangro.

Las olas me escupen.

En los remotos tiempos de mi memoria destilaba etapas. Deseaba concluir con las voces.

Las voces. Son tan dulces. Si alguien supiera… las escuchara.

Un paso a la vez. Un recuerdo a la vez. Así se construye la memoria y sus mentiras.

Miento como cualquier otro.

El viento me despeina. Y ya que estoy despeinado juego con las ondulaciones de mis cabellos.

Para apartarme del mundo doy vueltas a la realidad y la descubro hurgando en mi memoria.

Y eso no se hace.

Las cosas del pasado, lamentablemente, se convierten en tatuajes del alma.

¿Cómo es el alma de los locos?

Los locos deben ser politeístas.

En la cárcel fue violada mi condición de persona.

En la cárcel se ejecuta el alma de las personas. Ahí, todos somos culpables.

Cuando salí de allí me sentía invadido.

Es difícil ser uno mismo. Rejuntarse.

Agatha

Tus ojos

Tus ojos

me buscan,

se ocultan,

me aman,

me abrazan,

me ilusionan

y se alejan

Profundo mar nocturno.

Pasión ondulante.

Surco del mundo.

Miel del alma.

Tu boca es mía.

Persigues mis pasos

los detienes, me cautivas y soy tu esclava.

Y te busco, me aproximo.

Y tus ojos, ¡hay! tus ojos

me atrapan y caigo.

Cálido abismo, vehemente mirada.

Veo el amor envolver tus párpados

y en tus pupilas la esperanza.

Y son tus ojos y son los míos

esculpidos por el milagro.

Franca Caputo

Frases sobre el dinero

Algún dinero evita preocupaciones; mucho, las atrae.

Confucio

La riqueza es como el agua salada; cuanto más se bebe, más sed da.

Arthur Schopenhauer

Cuando se dice que el dinero no da la felicidad se alude, evidentemente, al de los demás.

Sacha Guitry

El dinero no es nada, pero mucho dinero, eso ya es otra cosa.

George Bernard Shaw

El dinero no puede hacernos felices, pero es lo único que nos compensa de no serlo.

Jacinto Benavente

No gastes tu dinero antes de ganarlo.

Thomas Jefferson